Мне бы хотелось, чтобы Стромай написал песню об одиночестве
Даже, знаете, странным кажется то, что он этого ещё не сделал…ведь пишет он обычно о том, что касается нас всех, ну или многих. А иначе – ну откуда бы такой мировой успех! А одиночество…ну что! Ну кто из нас может сказать, что он не одинок? Те, у кого много друзей, может? Или те, у кого большая семья? Нет, дело здесь, как мне кажется, не в количестве. Дело здесь в сути, в глубине, в искренности отношения. Ведь вот так живешь-живешь всю жизнь с человеком, думаешь, что знаешь его. А потом вдруг раз – какое-нибудь событие, ситуация какая-нибудь – и всё так перевернётся, что тебе кажется, и не знал ты никогда этого человека. И чувство какого-то опустошения ... словно открылся ему нараспашку, все самое сокровенное показал (ведь думал, что он ну никак не напачкает там), а он раз – и полными грязи шлёпками да по чистым, душистым половикам, да по всему дому! Шасть! Насквозь! В груди в этот момент как-то тесно становится: и вдохнуть бы глубоко, наполнится жизнью, а никак... Со всей силы вдыхаешь – а всё равно не хватает кислорода. Стенки лёгких твоих такими упрямыми делаются вдруг, что даже сильнейшей струей кислорода их не развести. Вдыхаешь раз, вдыхаешь десятый - и вот наконец получилось! Полностью раскрылись снова! Снова хорошо! Спокойно! Но длится это блаженство только несколько секунд... пока кислорода хватает в лёгких. А потом... опять глухота. И сил уже нет на новых десять вдохов. И убежать, вырваться хочется из тела как будто бы, унестись со всех ног от этого ощущения тоскливой тяжести. Но только слишком обмякло все тело. Слишком сложно заставить его что-то рвать, куда-то нестись. И кричать криком хочется, да не выходит звук. Беззвучно рот лишь открывается. Слеза, не спросившись, выскальзывает … Иду. *** "Ce qui construit la solitude ce n’est pas le silence, ce n’est pas d’être seul. Ne sens-tu pas que les choses changent doucement ? Ne sens-tu pas que ton regard si particulier, tes yeux d’une cruelle bienveillance se sont perdus dans une foule morose, qu’ils sont aujourd’hui semblables à cent mille autres ? Ta voix, jadis douce, résonne d’une litanie absente. Elle sonde une âme vide. Ton pas ne fait plus vibrer le sol. Sourd" (c) Michael Ferire "Не в тишине одиночество, не в нахождении наедине с собой. Неужели ты не чувствуешь, что всё потихоньку изменяется? Неужели ты не чувствуешь, что твой взгляд, такой уникальный, такой добрый и открытый, потерялся в этой угрюмой толпе, что он стал одним из сотен тысяч других? Твой голос, такой нежный раньше, звучит теперь как заунывный тропарь. Он раздаётся в твоей опустевшей душе. Вибрации твоей поступи не отдаются больше земле. Глухо". (c) Michael Ferire ***
